Проехалась лицом по кактусу. Жизнь - боль.
А вообще я хотела написать о другом. Так уж сложилось, что я люблю свои тексты. Перечитываю иногда и прямо ловлю недостойное самокритичного автора аняня. Вот тут, думаю, отлично завернула, и вот этот абзац мммм... В общем, вырасти как автору мне не грозит - для этого нужно чуть меньше самолюбования. Но из любого правила есть исключение, и в моем случае исключением этим является утро после. Ночью задорно подрочилось на четыре тысячи знаков, а утром приходит понимание, что глаза б мои на текст не смотрели. Это как хорошенько наклюкаться на вечеринке, подцепить парня и переспать с ним, а утром бояться стянуть с него одеяло. То есть УЖЕ понятно, что под одеялом не Джордж Клуни (ни один из моих текстов не Джорж Клуни), но ты пытаешься заранее представить, насколько все плохо, и самым верным решением пока кажется найти трусы и сбежать, не оглядываясь.